Buenas flores.

Amo la complicidad que se establece con extraños con los que me cruzo a menudo: aun sin conocernos, nos miramos y sonreímos y "hasta" nos saludamos.

Siento tan normal identificar como otro ser humano al que pasa a mi lado y buscar su cara para establecer al menos contacto visual...

Me parece tanto más complejo y extraño ver cómo gente que camina hacia mí en un metro y medio de vereda pretende no ver... Menos mal que no soy un tigre o un animal ponzoñoso o jugar al indiferente les saldría horriblemente caro! Menos mal que soy sólo yo =)

Llevo más de un lustro acompañando a mi hija a la misma escuela y es sorprendente como algunas personas -más mujeres que hombres, lastimosamente- por más que te vean y te miren a los ojos no sólo no esbozarán una sonrisa sino que no saludarán JAMÁS.

Prefiero quedarme con los que me ven desde la vereda opuesta y me sonríen y saludan; me gusta su amabilidad y calidez, me gusta pausar mi habitual introversión en pos de la amabilidad.

Adoro caminar de la mano de mi esposo y que ambos cosechemos y entreguemos buenos días tan temprano.

Intercambiar esos gestos de humanidad es como intercambiar sencillas y coloridas flores de atención y amabilidad y no es novedad que amo las flores.

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Mi espacio-cápsula.

 Sé que no es pero quiero creer que cuando olemos un perfume que nos resulta familiar, lo que nos ocurre es algún tipo de magia.

 Si lo asociamos a buenos recuerdos, se liberan mariposas; si no, se nos retuerce el estómago y hasta que el perfume "pasa", así se queda.

 Existe también música que nos transporta a otros momentos con la vertiginosa velocidad de una máquina del tiempo: los recuerdos adquieren la fuerza de un holograma desplegándose frente a nosotros y es como si viésemos eso otra vez, como si al estirar la mano hasta pudiésemos tocarlos.

 Hay sabores que nos remontan a momentos de felicidad: sabores simples que unimos a placer profundo y algarabía.

 Ciertos cambios en el tiempo que se mueven como las corrientes bajo la superficie no nos son imperceptibles y a menudo nos devuelven recuerdos recurrentes, sensaciones  tan físicas como una caricia.

 Algunos colores nos brindan una experiencia parecida si traen aparejados la memoria de cuándo los usamos o a qué se parecen.

 Quisiera poder armar un espacio-cápsula en donde incluir sencillas maravillas que me hacen feliz.

 Mucho más que un "armario-cápsula" con prendas de estación, mi espacio-cápsula atesoraría voces de grillos y brillitos de luciérnagas, aroma de café Bonafide y sabor a caramelos Sugus, noches estrelladas y frases graciosas de mi hermano, bombones de chocolate y un cuaderno donde escribir y un libro donde leer poesía, una anécdota graciosa con risas incluidas de los que amo...

 Mi espacio-cápsula sería también mi kit de emergencia, mi conjuro contra la tristeza, mi dosis de alegría, placer y carcajadas.

 Puedo llevar mi cápsula conmigo donde quiera que vaya una vez que la haya diseñado en mi memoria.

 Puedo dibujarla y pintarla también, puedo escribirla en una hoja de papel y doblarla y llevarla conmigo en mi billetera.

 Después de todo, es saludable y necesario llevar con nosotros tan poderoso antídoto ante un ataque de melancolía o de tristeza.

 O simplemente porque queremos mimarnos el alma en nuestro incansable esfuerzo por ser felices.

 Creo que sería una buena idea que pienses en la tuya! Irás creándola mientras la pienses y será tu obra que ella exista.

 Sonrío sólo de seguir pensando lo que contendrá la mía =)

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Paz con "p" de perdón.

 Suelo leer de pueblos que piden perdón por asuntos del pasado, de un pasado que no vivieron, del que no formaron parte.

 Mi primera reacción fue pensar que nada tiene que perdonárseles  a quienes no han tenido que ver en los crímenes de sus padres o sus abuelos, que no es atributo ni tarea de ellos intentar enmendar errores, culpas, fechorías que no cometieron.

 Pensé: "yo no aceptaría que la hija de un asesino me pidiera perdón por el crimen de su padre cuando la pobre criatura no es culpable de nada y no sería justo para ella creerse responsable de ponerse el pesado traje de la culpa...".

 Pensé luego: "pero esas personas que les piden perdón a otras pertenecen a generaciones que han enterrado ya al maldito".

 Entonces, creo, comprendí.

 Yo vivo con el asesino mano a mano. Ambos estamos vivos. Nadie, absolutamente nadie puede ni debería personificar su rol más que él.

 Pero qué pasará cuando ya no respire y los que sí sientan la culpa y el peso de la vergüenza me busquen, nos busquen, o a las nuevas generaciones con el dolor y/o el sentimiento ardiente de pedir perdón para cerrar la herida, no sólo la nuestra sino también la de ellos.

 Porque creo que todos nacemos libres y no debemos cargar con el yugo de oscuridades pasadas pero sé también que hay dramas que crecen junto a generaciones de hijos y parejas que nos ven llorar y nos saben sufriendo, que no han conocido a quienes perdimos pero saben qué ha pasado y a su manera transmitirán la herida y la cicatriz.

 Sé así que no sólo las víctimas buscamos poder cubrir la herida con algo  de paz para ver si eso la ayuda a cicatrizar: los que han enterrado a sus parientes, conocidos o conciudadanos delincuentes, asesinos, han de sentir también la necesidad de avanzar con una antorcha de luz (tímida como un rayo de fósforo quizá pero luz al fin) hacia nuestros hijos o los hijos de nuestros hijos y avergonzarse por lo que otros humanos hicieron y habiendo muerto en su férrea soberbia omitieron intentar, al menos de palabra, enmendar.

 Pedir perdón por algo del pasado que aun afecta a un mutuo presente es para algunos un acto histórico, político, moral o todo junto.

 Para otros es un "al fin muere la indiferencia y habiéndose aniquilado la vida se reconocen la herida y el dolor de humano a humano".

 Y es como si de repente un tendón vital -o una cadena- que se habían cortado, se unieran, reparándose.

 Como si la sed y el agua se juntaran y en un gesto valiente, la herida y la cicatriz se conciliaran para reconciliarse.

 Ojalá así sea lo que se siente porque ni el asesino ni los suyos nos han perdido perdón.

 Ojalá algún día no muy lejano las generaciones que nos hayan enterrado ya tengan el coraje y la ternura de firmar la paz entre herida y cicatriz: lamento sentir que voy a morir sin haber podido hacerlo.

 Cuando eso pase se cerrará finalmente un capítulo y aunque en diferido, con otro aspecto y en distinta forma, nuestra herida y nuestra historia serán recordadas con un susurro que en su brisa dirá algo parecido a "justicia".

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Cambio.

 "Ojalá estrellarnos ya del todo y acabar con todo y arder en llamas y volver a empezar", leí hace unos días y pensé "qué manía la de tantos por ese tipo de ideas".

Por más genuino, honesto y legitimado que parezca estar el enojo y el enojado, otra vez lo de terminar con todo o todos para empezar algo con algunos.

Me recuerda a los patrones de algunas películas: las navideñas o de estación: volver al pueblo-encontrar al ex-recomenzar la relación-malentendido-arreglo-beso. O: invasión alienígena-ataque del núcleo que los nutre o aúna-éxito y festejo. U otro más común: aniquilaremos a todos éstos (o dejaremos que mueran)- recomenzaremos la historia con algunos elegidos (por ellos)-pésima idea-lucha-ganan los buenos (no los electores/elegidos sino los que casi no cuentan el cuento).

Cuando identifico estas tramas, digo en voz alta: "ahí vamos de nuevo" porque ya estaría...

Que manía la de creer que con muchos afuera, otros serían mejores y más capaces de crear un nuevo mundo, lejos de lo malo, infundido de "lo bueno".

Qué delirio espantoso el de desear un final atroz para un inicio "prometedor".

Creo que esas ideas son peligrosas. Creo que se convierten en el látigo que dicen rechazar. No confío en el juez que decidirá cuándo debe explotar todo y dónde y quiénes serán los encargados de la colonia de élite.

Como argumento de película de ciencia ficción debería estar agotado ya... Como cualquier cosa fuera de eso y a esta altura del partido y habiendo visto lo que hemos visto, también.

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Música.

 "El mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria" ~Ernesto Sábato

"Soy muy musical" dije y sentí que desafiné.

 Me sonó horrible eso. "Soy musical", como que me creo armónica o guitarra y no.

 Me suena mejor "amo la música"...

 No sé si la vida sin música sería un error pero el silencio sería abrumador y doloroso.

 Mi mente saborea melodías como mi lengua sabores y las necesito para nutrirme, para respirar, para dormirme o para... vivir.

 Recuerdo letras como un catálogo y me visto con ellas en ocasiones según cuan apropiadas sean de traje acorde a la circunstancia.

 Las evito porque queman o cortan y las busco también como la sed al agua.

 Así como un perfume suelta espíritus, una melodía proyecta escenas con la fuerza del mar contra las rocas...

 Ah, la música que eleva y aplasta, que eriza y aburre, que alegra y destroza, que se canta en un idioma desconocido, que crece con nosotros y con nosotros no ha de morir...

 Bendita sea la música, ahora y siempre, por los siglos de los siglos, amén!

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Hoy.

 Veo tantas personas que, en pos de la comodidad, remueven el pasto de sus jardines y colocan enormes baldosas negras como si acabaran de caer a la Tierra y desconocieran que la temperatura sube HOY, que los aires acondicionados que ponen para resolverlo generarán un mayor consumo de energía y que se quejarán por ello mientras le dan un "me gusta" a la publicación que reza: "Protejamos al Amazonas"...

 Porque de paso, jugar al comprometido en causas lejanas es muy cómodo y lava nuestras sucísimas culpas pero, qué va!, si el ecocidio les pasa a ochenta kilómetros dirán que no les es relevante porque "no viven cerca" o que "esas son cosas políticas" o "es más complejo".

Olvidan que fueron justicieros verdes para la política internacional y, mientras fueron incapaces de manejar sus seis metros cuadrados de pasto, sí quisieron enseñarle al mundo a vivir.

 Ah, la incongruencia e irresponsabilidad de comportarse como alienígena y quejarse como terrícola...!

 Leo a gente tratando de despertarlos explicándoles cosas sobre el futuro: el futuro del planeta, el de ellos, el de sus hijos.

 Fallo al intentar comprender por qué quiénes no se interesan por el incendio presente sí van a corregirse en aras de algún incendio futuro...

 Paradójicamente, la gente mayor parece amar mantener sus jardines y cuida sus plantas y pide ayuda si no puede. He visto ocho jardines morir en los últimos seis meses y a su gente joven solventarlo. 

 Adelante mientras se paren con hidalguía junto a su zafarrancho pero no vayan comprando ropa vintage por sustentable o preguntando si ésto o aquello es "animal friendly": tu jardín era animal friendly, campeón! A lo hecho, pecho.

 Porque libertad siempre. Y también: coherencia!

 La indiferencia, la hipocresía, la ignorancia y la comodidad son detalles complejos que trascienden al verde y lo vuelven algo más oscuro: si ya está muriendo hoy, de poco sirve pensar en mañana. 

 Parte del problema o parte de la solución... hoy.

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Cumpleaños y funerales.

 Mudarse de país, de continente y de hemisferio implica aprender mucho y acostumbrarse a diferencias profundas, incluso a opuestos: el viento norte es frío aquí y se va al sur a buscar calor...

 Muchas de esas diferencias han comenzado a serme familiares pero no siempre me es fácil desandar décadas en un puñado de años.

 Hay algo que también difiere de lo que conocí y son los funerales.

 Yo no sabía de funerales con discursos, fotos o videos, con canciones seleccionadas, con protocolos e invitaciones...

 Lo había visto en las películas sí y el concepto no me era nuevo aunque para nosotros (no sé en todo el país ni en la región sino en los veinte? a los que acudí) los funerales son "velorios" y duran un par de horas o toda la noche y puede haber café y algo básico para comer y ya, como medialunas, y no siempre...

 Las personas dirán que se fue pronto y que hablaron hace poco y que parece que duerme y que sólo se ven en los velorios y que quién irá a ser el próximo y luego se van el muerto y los vivos y se crema o se entierra porque del polvo venimos y al polvo nos vamos y rezamos y lloramos y sufrimos rotos, tantas veces, y taza taza cada uno a su casa y empieza así una nueva vida para los vivos y para los muertos.

Estoy aquí ahora y le dije a mi esposo ya "no quiero fiesta cuando me muera". "Se celebra la vida", me dijo. "Celebremos mi vida en vida", le pedí.

 "La persona merece eso". No entraré en si lo merezco pero definitiva (y literalmente) paso de eso.

 La muerte es demasiado dolorosa para los que quedan (a veces, al menos...) como para estar organizando aparatosos y costosos eventos con gente que se siente obligada a venir a dar "el último adiós" cuando en realidad al último adiós me lo dieron en vida, lo supieran o no.

 Celebro mi vida en cada cumpleaños aunque no viene tanta gente. No celebro sólo mi nacimiento: celebro estar viva, celebro estar lúcida, celebro poder amar y ser amada. Celebro mis cicatrices, mis fracasos y mis triunfos. Me celebro a MÍ. 

 Mi funeral congregaría más gente que mi cumpleaños y yo era tan buena una vez muerta pero viva los mensajes se retaceaban y peleábamos pero de muerta buscarán alguno foto juntos o juntas e irá al perfil de whatsapp o al feed de Instagram con un largo y sentido texto de adiós para los followers porque yo ni idea tendré para ese entonces.

 "No gastaríamos el dinero de un funeral en un fin de semana de vacaciones, el mundo está al revés, todo pasa al revés: quiero comida y fotos viva, y saber cuánto se me ama ahora, y ser visitada y celebrada mientras pueda verlo y vivirlo y si no pasa así, que nadie tome aviones de muerta ni viaje largo y se siente a llorar porque estuve viva una vez..."

Mi pobre marido creerá que es una excentricidad... Tal vez que soy egoísta pero es lo contrario: hablo de amor con los que amo para que si no estoy no sientan que no nos dijimos, que no sabíamos que nos amábamos. Eso es más importante que discursos y canciones. Vivo tratanto de ser la mejor versión de mí y deseo que lo que expresamos y sembramos y VIVIMOS en vida no sea reinterpretado si muero y aparezcan los que me ignoraban a repartir lágrimas y condolencias, sean quienes sean y vengan de donde vengan.

 Amor a mí es también no sentir necesario un evento para celebrar la vida alrededor de un cuerpo muerto que tuvo su tiempo de estar vivo y ser celebrado.

"Algún día se verá que todo esto está al revés", le digo mientras celebro mi vida y la suya y la de mi hija y la de los seres que amo.

Sabrán así cuando no esté que no hay deudas pendientes ni facturas que pasar ni evento al que acudir ni en el que invertir ni al que viajar: estaremos a mano, a alma, y eso, aún en el dolor, traerá paz.

 Traer paz en la angustia y sentir que no se debe nada más que una velita, un buen recuerdo y oración es un gesto de amor acorde a mi manera de ver el mundo. 

 Y a este respecto, debo confesar que por el lugar en el que me sitúo, no es fácil saber cuando hace frío, desde dónde sopla el viento...

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